Lola Dubois

Suite à ma visite dans les jardins si réputés pour la rhubarbe non loin d’Atlanta, où la chaleur était si intense, j’ai pu remarquer, devant la cabane du concierge, là où il range les clés en haut de l’étagère, que sa femme à la voix si stridente chantait constamment à tue-tête des chansons paillardes. Devant les jardins, aux extrémités de chaque rue vrombissaient les pots d’échappements de vieilles voitures américaines et quelques autres italiennes qui étaient déjà toutes hardiment customisées. Au sujet du concierge, sa Buick de 1969 avait réuni un bon nombre de collectionneurs dans sa misérable chambre. On pouvait observer sur le rebord de la fenêtre, les mégots s’agglutiner jusqu’au débordement. Pour l’occasion, je lui avais pourtant donné quelques chemises propres à carreaux, chose qu’il a dû oublier visiblement… J’observais le portrait d’une chanteuse de cabaret maladroitement épinglé sur le mur en haut à droite, près de quelques toiles d’araignées sur ses luminaires. Il était tard, soudainement, nous entendirent des cris venant d’en bas de l’immeuble, c’était le petit cireur de parquet qui avait perdu ses clés, ce pauvre vieillard ! Lorsqu’il les retrouva, tout le monde l’entendit, ameutant le quartier en chancelant cet air décousu : « à la chasse aux clés r’trouvées… ». Depuis, on l’écoute régulièrement à l’antenne de Radio R’trouvailles !