Thomas Dussaix

Telle la puce sur le chien cette petite fille gênante me dérangeait comme personne. La scène tenait du septième art, je sentis le crayon dans ma poche. Nous étions dans la sombre forêt d'automne typique, je vis un tuyau à mes pieds. L'orage dans l'air se sentait, l'électricité entre nous ne passait pas. Elle me parla de la machine à café cassée tandis que les nuages obstruaient le ciel. La chaise tombe au sol et l'un des barreaux se casse. L'artiste déchu que je suis se trouva devant le rocher froid de l'épreuve. Il remit le clavier et la souris, tomber de la table, sur le canapé. Le paysage abstrait qui nous entourait me rappelait le tableau de cet artiste français dont je n'arrive pas à me rappeller le nom.