Elle était assise sur un rocking-chair, une bougie posée à côté d'elle. Sa main, qui flottait au-dessus de la flamme, lui suffisait à se réchauffer. Perdue dans ses pensées, elle regardait les gouttes d'eau qui glissaient le long de la fenêtre du salon. Elle se balançait, s'aidant d'abord de ses jambes. Elle les replia ensuite afin de se laisser bercer. Nous étions en hiver, la radio était allumée. La voix pleine de pureté d'Ella Fitzgerald embellissait la pièce et réchauffait son teint blafard. Elle portait une chemise en satin qu'elle avait trouvé au grenier le matin même. Elle avait l'air d'une femme. Le téléphone sonnait, mais elle ne répondait pas. Soudain, une main lui attrapa violemment le poignet...
Maëly Massereau
