Isabelle Giboni

Sous la jupe d'une page arrachée, distrayant mes envies en d'attrayants ennuis, j'aiguisais mon sang à l'élégance du "Vous", à l'arrogance du "Je". De toutes les façons à tous les mystères, seule dans un lit. Lit deux places aux oreillers déplumés, soit quatre cent cinq nuits d'érosion affective et de bouches pas teintées... Les hoquets du coeur comme on dit. Et puis, car on y trouve toujours un "puis", il y eut un "Lui", un de ces autres.
Et toujours la porte se déboîte, il grince sur le plancher, entre jusque sous les doigts et réverrante mes paupières endormies à la façon du siècle dernier.
Il m'expirait sous les Alleluiah du Saint-Père d'Esprit et ôtait avec cirque et passion le grain de mes peaux. Mais c'était au plafond, en grande pompe, que j'entendais ses génuflexions. Sur l'Ave Maria, il raclait nos corps et nos pieds dans l'aube du bois dormant. Ci-gît l'Amour des à côtés... Alors... et alors seulement, la cigarette criait les papiers peints jaunis.