Un groupe de personnes qui se réunissent un jeudi sur deux pour écrire

vendredi 9 novembre 2007

Louise Devin d'après Knud Romer

De plus, tout séparait les timbres postes qui tombaient dans la boîte en fer telle une plus lourde et sombre ; sortant de la salle de bain, j'allais passer de courtes journées à les jeter. C'était des portes qui se fermaient sur un monde plus horrible et puant que tout ce qu'on pouvait connaître. Un monde qui n'avait aucun portrait de rois et de pays connus comme Helvetia, Suomi et le plus laid de tous : Formose. Nulle part dans le monde ne m'attendait un endroit avec des animaux, des fleurs, des ciel gris ; ne cherchant pas, je ne parcourais pas le globe, ne visitais pas de merveille du monde, ne prenais pas de vieille Micheline, ne prenait pas d'avion de la Poste à Thulé, ni ne montais dans un bateau en Italie. Je n'étais pas allé aux J.O. De Mexico, n'étais pas allé cracher sur le roi Frédéric IX, habillé de vert et à ce moment-là, en jetant un timbre de Pâques, je vis qu'il était très tôt. Alors je me ralentissais, mettais la boîte de côté et me disais qu'elle allait rester là encore quelques mois.
Je ne m'étais jamais dit être sur la piste d'un quelconque petit secret, ni d'enquêter comme Colombo et FBI Portés Disparus, ou bien les voisines de Desperate Housewives, quand j'errais dans la maison. Je ne regardais jamais le long des murs, et ne les avais d'ailleurs jamais tâtés pour trouver une ouverture cachée là où il y avait une disparité. Le plus étonnant était la salle de bain (la baignoire était au dessus de la chambre de ma soeur) où elle imaginait des nounours, des chiots blancs qui jouaient à la marelle et d'autres niaiseries empruntées à Walt Disney. Il ne fallut pas longtemps pour qu'elle échange cette pièce du dessus contre sa chambre : elle fermait la porte et allumait au-dessus du lavabo pour ne pas que notre mère voie la grande lumière ; elle était dans un pièce bleue et un peu froide ; le robinet de la baignoire coulait au goutte à goutte. Pas de quoi être rassurée: une salle d'eau, des étagères branlantes, la pharmacie remplie de médicaments, des magazines pour adultes derrière les toilettes et autres sous-vêtements sales que notre grand frère avait laissé traîner ici et là, car c'est vrai qu'il les portait plusieurs jours ; près d'une fenêtre on devinait une petite boîte.

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Perspectiviste acharné depuis 1995 /unremitting perspectivist